lundi 27 juillet 2009
Le 125 ième nuage coloré. The 125th colored cloud.
À chaque fois qu'un de nos jeunes hommes se fait tuer en Afghanistan, il laisse des traces de son passage au dessus de la presqu'île : en fait, la substance vaporeuse de son âme se dilate et fait le tour de la Terre. Son énergie vient se déployer comme un voile de Delphe avec en filigrane, le reflet de la coloration de son sang versé sur le sable. Il ne laisse même pas de traces à cause de la distance : rien de l'odeur ferrique de l'hémoglobine : qu'un simple nuage formé de l'humidité de son dernier soupir autour duquel vient s'agréger, au fil du vent, l'évaporation des gouttes de rosée comme un passage de ce qu'il fut au dessus du monde des vivants.
Alors je rentre à la maison et je tape sur Google : soldat canadien tué, section news pour apprendre son nom et voir son visage. C'est ma façon à moi, de ne pas le laisser seul dans la mort et lui tenir la main. A son âge c'est encore un enfant. Ce pourrait-être mon fils pour peu que la malchance l'ait fait tomber sur un recruteur.
Alors le temps s'arrête l'espace d'un moment : celui de son moment.
Pierre
Whenever one of our young men is killed in Afghanistan, it leaves traces of his passage over the peninsula: in fact, the vaporous substance of his soul expands and goes around the Earth. His energy comes to unfold like a veil of Delphe with filigree, a reflection of the color of the blood spilled on the sand. It does not even leave a trace because of the distance: no ferric odor of hemoglobin : a simple cloud formed from the moisture of his last breath around which comes aggregate, over wind, the evaporation of the drops of dew as a passage of what he has been above the world of the living.
Then I go home and I type in Google: Canadian soldier killed, in the news section to learn about his name and to see his face. This is my way, not to leave him alone in front of his own death, and to hold his hands. At that age he is almost still a child. This could be my son as long as misfortune has brought him down to a recruiter.
Then the clock stops for a moment: the moment of his passing and of his time.
Pierre
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